Il me semble que chaque mortel possède tout auprès du centre de sa
machine, et en belle place parmi les instruments de la navigation de sa vie, un petit appareil d'une sensibilité incroyable qui lui marque l'état de l'amour de soi. On y lit que l'on s'admire, que l'on s'adore, que l'on se fait horreur, que 'on se raye de l'existence ; et quelque vivant index, qui tremble sur le cadran secret, hésite terriblement prestement entre le zéro d'être une bête et le maximum d'être un dieu.
Paul Valéry, Monsieur Teste, Lettre d'un ami.